De la plume au pinceau

La JeanneElle est là, autour de vous,Elle cajole, rit et pleure,Elle est ainsi, La Jeanne,Ne pouvant quitter les fleursQue vous disposez entre les cailloux.Ses godasses de travers, toujours,Son écharpe trop longue, belle affaire,Ses lunettes glissant le long des jours,Sa mèche qui n'en peut plus d'avoir l'air,Un brin de sourire au delà des larmes.Et, au détour des refrains, longtemps chantés,Une douce musique vient la remuer, tranquille,Elle sait alors, La Jeanne, sans fouiller dans ses poches,Elle sait la vie, une longue mélopée,Sans autre souci que la douceur des petits soirs.Et elle va, La Jeanne, cueillir au profond des tourments,L'étincelle merveilleuse qui la réchauffera,Une lumière d'amour et de paix enlaçantCes étoiles que l'on n'attrape jamais,Mais qui nous donnent cette immensité dans l'absolu néant.