Soucoupes volantes

"Le type montait sur le toit de la maison et faisait avec un drapeau des
grands signes à on ne savait trop qui. Jean-Paul, ça l’incommodait.
Certainement. Ça le mettait mal à l’aise. Il avait acheté le terrain, la
ferme, et il s’était assuré qu’il n’y avait pas de nuisances, voie ferrée,
pylônes haute tension, porcherie nauséabonde dans l’entourage. Il ne pouvait
prévoir que sur le toit de la paisible maison voisine, où habitait un notaire
à la retraite, un énergumène viendrait lui susciter des angoisses. Parce que
c’était d’angoisse qu’il s’agissait. Nulle autre nuisance. Le bonhomme ne
criait pas, ne faisait rien de répréhensible. Mais il portait un uniforme
militaire, treillis et casquette de l’armée serbe, et agitait un drapeau
rouge. Debout sur le toit." Dans les montagnes de Serbie, une maison
tranquille devient le rendez-vous des amateurs de soucoupes volantes. À
Bruxelles, l’enregistrement d’un virtuose du violon fait apparaître des
fantômes. À Kosice, Slovaquie, un homme adopte un ours. Un autre oublie son
téléphone dans un restaurant d’Oslo. À Paris, des collectionneurs sans
scrupule se refilent un douteux manuscrit de Napoléon… Entre réalisme grinçant
et fantastique teinté d’une mélancolie légère, ces dix-sept nouvelles de
Grégoire Polet restituent avec vigueur et humour la vérité des êtres, tout en
laissant une place au rêve.